SOR
JUANA INÉS DE LA CRUZ:
APRENDER, NO POR SABER MÁS SINO POR IGNORAR
MENOS
Hola, amigas y amigos de El Club de la Pluma les habla Diana Acosta
Rippe desde Colombia.
Gracias por la oportunidad que me
dan de compartirles mis columnas sobre literatura y justicia. Hoy traigo para
ustedes:
Sor Juana Inés de la Cruz : aprender, no por saber más sino por ignorar menos
El sueño todo en fin
lo poesía, todo en fin el silencio lo ocupaba.
Fragmento de Primero sueño, Sor Juana inés de la Cruz
Hay vidas que no caben en su
siglo y que, sin embargo, solo en su siglo podían ocurrir. La de Juana Ramírez
de Asbaje, la niña de Nepantla que a los tres años se escondía tras su hermana
para aprender a leer, es una de ellas. Hablo de Sor Juana Inés de la Cruz, la
monja poeta, no como quien rinde homenaje a una estatua, sino como quien se
inclina ante una llama que todavía arde o, como diría San Juan de la Cruz: una
llama de amor viva.
Porque ella no es un asunto del
pasado: es una pregunta que América sigue sin contestar del todo. Empecemos por
la palabra. Se ha dicho que la poesía es adorno, lujo del espíritu. Yo he
creído siempre lo contrario: que la poesía es un modo de conocimiento, un
conocimiento que no se hace a costa de la vida, sino desde sus entrañas. La
razón, cuando olvida la piedad, se vuelve dura; y la poesía es el lugar donde
la razón recuerda que tiene corazón: Co-Razón, corazón.
Sor Juana lo supo. En el Primero Sueño, ese largo viaje del alma
hacia la luz, el entendimiento asciende, quiere abarcarlo todo de una sola
mirada, fracasa, y en ese fracaso amanece. Esa derrota no es pequeña: es la
humildad de quien ha querido conocer de verdad. Ella escribió que no estudiaba
para saber más, sino para ignorar menos. Pocas frases contienen tanta sabiduría
y tanta decencia. Pero Sor Juana no escribió en el aire. Escribió en una Nueva
España donde el saber tenía dueño, y el dueño era un hombre con tonsura o con
toga. Una mujer que pensaba era una anomalía; una mujer que pensaba en voz
alta, un escándalo. Ella buscó el único lugar donde una mujer podía tener
libros y silencio, el convento, y lo confesó con una franqueza que todavía nos
conmueve: no sentía inclinación al matrimonio, y sentía una violenta
inclinación al estudio. Su celda se llenó de instrumentos, de partituras, de
miles de libros. Allí, donde otros veían clausura, ella levantó un territorio
de libertad. Cada época tiene sus encierros; los grandes seres humanos son los
que hacen del encierro una morada interior.
Llegó entonces la hora de la
prueba. Ella criticó un sermón del célebre padre Vieira, y el obispo de
Puebla, bajo el nombre fingido de
Sor Filotea, le reprochó que se ocupara de letras profanas en lugar de las
sagradas. Su respuesta es uno de los textos más hermosos y más valientes de
nuestra lengua. No gritó. Argumentó. Dijo que Dios, que le había dado el
entendimiento, no podía querer que ella lo apagara; dijo que a Dios se le
encuentra también entre los pucheros de la cocina; convocó a las mujeres sabias
de la historia y de las Escrituras. Fue una defensa del derecho a pensar,
formulada con una cortesía tan afilada que todavía corta. Aquí está la raíz de
lo que llamo justicia: la justicia comienza cuando alguien se atreve a decir
que su conciencia le pertenece.
Y la justicia, en Sor Juana,
tiene otro rostro: el de aquellas redondillas que comienzan con los hombres
necios que acusan a la mujer sin razón. Con ese poema desmontó, con gracia y
con lógica, la hipocresía de una sociedad que exige a las mujeres ser santas,
las empuja a caer, y luego las condena por lo uno y por lo otro. No pidió
privilegios. Pidió coherencia. Pidió que quien juzga se mire primero. Esa exigencia,
que parece sencilla, sigue siendo el centro de la lucha de las mujeres: que se
deje de pedirles lo imposible y de castigarlas por no alcanzarlo. En su verso
hay un feminismo que no necesita nombre, porque nace de la evidencia de que una
persona es una persona.
Sor Juana Inés de la Cruz (1648 o
1651 - 1695) fue una monja jerónima, poeta, dramaturga y erudita de la Nueva
España (actual México). Es considerada una de las máximas figuras del Siglo de
Oro hispanoamericano y del Barroco, y una de las primeras voces feministas de
la literatura del mundo hispánico.
Nació en San Miguel Nepantla,
cerca de Ciudad de México. La fecha es discutida: tradicionalmente se dice 1651
(según su biógrafo Diego Calleja), pero una partida de bautismo hallada en el
siglo XX sugiere el 12 de noviembre de 1648. Hoy muchos especialistas aceptan
1648. Fue una niña prodigio autodidacta. Aprendió a leer muy pequeña y, según
cuenta, quiso disfrazarse de hombre para ir a la universidad, algo vedado a las
mujeres. Vivió en la corte virreinal como dama de la virreina y luego ingresó
al convento de San Jerónimo, donde tuvo una gran biblioteca e instrumentos
científicos.
Defendió el derecho de las
mujeres al conocimiento, lo que le trajo conflictos con la jerarquía
eclesiástica. Quiero detenerme ahora en el silencio, porque es el punto más
doloroso. Hacia 1693, presionada por la jerarquía, Sor Juana abandona las
letras, se desprende de su biblioteca y, según la tradición, firma con su
sangre una renuncia. Dicen unos que se quebró, otros que se sacrificó, otros
que la obligaron. Yo diría que nos dejó, en ese silencio, la figura más exacta
de lo que le sucede a América cuando se le arrebata la palabra a una mujer que
ha luchado por su poesía y su valía. Hay pueblos a los que se les obligó a
callar y callaron, pero el silencio de quien ha hablado es distinto del
silencio de quien nunca habló: guarda lo dicho, lo conserva como una brasa bajo
la ceniza. Murió en 1695, atendiendo a sus hermanas enfermas de peste. Su
último acto fue un acto de cuidado. Hay en ello una lección final: que el saber
no está reñido con la compasión, y que la inteligencia más alta puede terminar
de rodillas junto al lecho de los que sufren.
Por eso Sor Juana importa a la
justicia latinoamericana. Porque América Latina es, entre otras cosas, el
continente de las voces que no se dejaron oír, de los archivos incompletos, de
las bibliotecas dispersas. Una justicia que solo juzga actos y no restituye
palabras que quedan a medias. La reparación verdadera es también poética:
devolver a cada pueblo, a cada mujer, a cada víctima el derecho de nombrar lo
que le ocurrió. Sor Juana fue criolla, vivió entre indígenas, esclavos y
españoles, escribió en castellano, en latín y en náhuatl, dio voz en sus
villancicos al habla de los negros, y en su obra caben todas esas lenguas:
desde las que incomodan a los papas hasta las que son de fuego. Ella intuyó que
una nación se funda sobre el reconocimiento de sus voces múltiples.
Nos importa a las mujeres porque
es la evidencia de algo que ni siquiera debería decirse: que la inteligencia no
tiene género, y porque muestra además el precio que se nos ha hecho pagar por
demostrarlo. Cada vez que una mujer sube hoy a un escenario, abre un libro que
se le negaba, defiende su tesis, pronuncia su nombre sin pedir perdón, repite
el gesto de aquella niña que se escondía para aprender, e importa a la poesía
porque nos recuerda su oficio verdadero: no decorar el mundo, sino salvarlo del
olvido y de la mentira.
Cierro. Creo que hay una hora, la
hora de la aurora, en la que las cosas empiezan a ser visibles sin haber dejado
de ser misterio. Sor Juana es esa hora de nuestra historia. No la vemos del
todo, pero gracias a ella vemos. Que su palabra, tantas veces silenciada, siga
siendo entre nosotros pan, luz y reclamo. Que quienes escribimos, enseñamos y
actuamos en esta lengua nos atrevamos, como ella, a ignorar menos. Y que la
justicia, cuando por fin llegue, tenga la voz de una mujer que pensó.
Les entrego un breve fragmento de
un poema de Sor Juana para que tengamos la certeza de la calidad de su denuncia
y poesía:
Hombres
necios que acusáis a la mujer sin razón, sin ver que sois la ocasión, de lo
mismo que culpáis;
si
con ansia sin igual solicitáis su desdén,
¿por
qué queréis que obren bien si las incitáis al mal?
Combatís
su resistencia, y luego, con gravedad, decís que fue liviandad lo que hizo la
diligencia.
Parecer
quiere el denuedo de vuestro parecer loco, al niño que pone el coco
y
luego le tiene miedo.
Gracias,
amigos y amigas de El Club de La Pluma.
Desde Colombia -
Profesora de literatura - Actriz - Directora de Teatro - Escritora
Bibliografía
Yo
sor Juana, ed. J. Fernández, Pedro. Océano,
2025
Obras
completas, ed. Alfonso Méndez Plancarte y
Alberto G. Salceda, 4 vols., México: Fondo de Cultura Económica, 1951-1957.
Obras
completas, prólogo de Francisco Monterde,
México: Editorial Porrúa (Sepan cuantos, n.º 100), 1969.
Inundación
castálida, ed. Georgina Sabat de Rivers,
Madrid: Castalia, 1982.
Poesía
lírica, ed. José Carlos González Boixo,
Madrid: Cátedra (Letras Hispánicas), 1992.
Obra
selecta, ed. Margo Glantz, 2 vols., Caracas:
Biblioteca Ayacucho, 1994.
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